MIENTRAS TOCAS EL PIANO

"Tristesse", no, que es ya mucha tristeza.

"Nocturnos", no, que el corazón del día

va desbocado en busca de armonía:

clave de fa vertida en tu belleza.

Beethoven no asimila tu entereza.

Que si Chopin, si Schumann... ¡Qué porfía!

Al cara o cruz de mi melancolía

tus dedos pulsan la Delicadeza.

Tus dedos pulsan, nacen los sonidos,

y por la senda blanca del teclado

cruje la gama en do, tiemblan compases.

Pero sólo tu música -en latidos,

en besos, risas, glorias- ha creado

concierto en sol -primor- de cuanto haces.

Página anterior / Página siguiente