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¿Qué quedará de mí cuando me muera?
¿Mi palabra quizás; tal vez mi miedo?
¿Dónde un recuerdo anidará? (Si puedo
volveré a recordarme a mi manera).
¿Quién sembrará mi luz, quién la madera
de mi voz talará? Con viento quedo,
¿quién barrerá la duda de mi enredo?
(Si puedo, esperaré para esta espera).
¿Cuándo del todo he de morir? La suerte,
la duda y despiadada y hasta inerte
manera de morir es lo de menos.
Lo de más, que no quede ni una brizna
de ti, que este dolor que te alza y tizna
se rompa y pudra y se marchite en cienos.
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