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  Será bello el amor en primavera,

pero en diciembre, al crepitar del fuego,

se encienden los rescoldos de ese luego

que no pensamos que existir pudiera.

  Nos dicen que es la muerte quien espera;

nos dicen que el amor es niño y ciego.

No permiten jugar; pero este juego

lanza al final su póstuma bandera.

  No hay después, ni futuro, ni pasado;

sólo queda ese nudo desatado

que se nos pierde porque no es eterno.

  Y por las primaveras que he perdido

sin apenas saberlo, sólo pido

estar enamorado... aunque es invierno.