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La vida es una corta y triste carta
que alguien escribe y firma y pone sello;
en el buzón del miedo su resuello
palpita hasta encontrar quién la reparta.
Harta de amor y de amargura harta
va perdiendo la letra su destello;
se enrosca su argumento a cualquier cuello
buscando quién su vértigo comparta.
Acaso nunca llegue a su destino,
se rompa o pierda o pudra en el camino
creciendo en sedimentos con la pena.
Pero llega la muerte y rasga el sobre
y tira en una lágrima salobre
la poca tinta que quedó en la vena.
Del libro La muerte va lamiendo mis cimientos
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