Libros publicados

[...] Mi corazón es como un niño

que vuelve de la escuela,

como un hermano menor tuyo

que siempre te quisiera,

o quizás no,

como un hermano mayor tuyo

que te llevara ramos de cerezas,

que le llevara ramo de tu nombre

al viento duro de tu ausencia.

[...] Quiso tener el mundo, vivir en la sonrisa,

vencer sobre la muerte, alzar triunfos de todo

y todo se le vuelve viento en una cornisa,

ademán taciturno, sombras en un recodo.

Atrás dejó la dulce plenitud de su día,

las brisas suavísimas que le dieron abrigo

y ahora camina solo, árbol sin melodía,

sin llevar ni un recuerdo ni una mano consigo. [...]

El tiempo nació conmigo

y en mí se me está muriendo;

si el tiempo vive es que yo

lo crezco a cada momento.

La historia es un cuento triste

de otro planeta sediento,

ya que la historia sin mí

son letras de un libro muerto. [...]

De las cuatro almenas

sólo quedan dos;

de mi vieja pena

sólo quedo yo.

Por las cuatro esquinas

sólo juega el viento;

del niño que fui

no queda ni el eco.

Por mucho que busco

-plaza de Blasinas-

no encuentro las huellas

de mi voz perdida.

Qué larga noche de café y cigarro

abrazándome a tu cuerpo muerto.

Aún conservo en mi mano

el tacto fino de tu pelo,

mis últimas caricias.

Y aún mis dedos conservan

el abandono frío de los tuyos.

Y aún esta pesadilla me alborota la sangre.

Se secan las palabras. Tu vacío

domina mi andadura. Y lloro con la rabia

de no poder tenerte nunca más.

Con pocos elementos

podemos destruir esos planetas

que llamamos empuje.

Pero sucede luego, si algún día

queremos levantarlos nuevamente,

tendremos que acudir a los milenios

que no nos serán dados.

Será bello el amor en primavera,

pero en diciembre, al crepitar del fuego,

se encienden los rescoldos de ese luego

que no pensamos que existir pudiera.

Nos dicen que es la muerte quien espera;

nos dicen que el amor es niño y ciego.

No permiten jugar; pero este juego

lanza al final su póstuma bandera. [...]