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Aún peor que la pena es la desgana.

Antes, roca oponiéndose a los vientos

por muy huracanados que soplasen;

desafiante, incluso, con la vida,

echándole coraje a esa tarea

diaria de vivir.

Ahora sólo

montón de arena que se desmorona

al socaire del soplo de una brisa

lenta y suave de un verano alegre,

buscando amparo al pie de un junco débil,

arrastrando una carga de imposibles,

arrancándole ovejas al insomnio

para poder dormir...

morir he dicho.

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